Sobre Quíntuple Fémina de Franco Boza

Al terminar la lectura de Quíntuple Fémina: quimera de cinco cabezas femíneas, escritas por Franco Boza, realmente no puedo dejar de pensar en la primera vez que leí a Octavio Paz. No es justo comparar a los escritores, eso es trabajo de locos aburridos que no saben qué escribir, según mi humilde parecer. Mucho menos me refiero a que Franco copie al mexicano o que su inspiración sea obvia (aún cuando, me parece, en el uso de adjetivos, recursos surrealistas y estética, esto se desliza), sino que solo me dejan gemela sensación después de leerlos; un estrés mental parecido a una cascada inmensa lanzada a mi cabeza en la que se vierten pesadas letras, versos que parecen pasajeros pero que envuelven un gran universo contenido (toda buena poesía intenta esto, qué duda cabe), restos de un río lejano que deben ser también (creo) los restos de su alma, y que brillan.

Realmente al escribir estas palabras no alcanzo a aquella sensación de inmensidad que produce el dejarse empapar por este incontenible chorro de calificativos que quieren nombrar aquello que (sabemos) es indescifrable, el inmenso amor que significan aquellas frases en las que se advierten signos que no existen, ese intento hermoso de los hombres por reconocer a la lejanía a la mujer (la única, perdida en el paraíso) que todos amamos (y hablo de lo femenino, no de las mujeres como sexo). Misma sensación me dejaron varios textos de Paz, claro que sus temáticas eran más variadas (sobretodo después de leer su infinita y agotante antología completa). Mismo sol condensado resplandeció en mi mente, realmente lo pensé así, sobretodo en partes en que el mismo autor se cuestiona y no haya más imágenes para explicar lo obvio, que parece que no entiende, que sabe su búsqueda es infructífera, que a los humanos sólo les queda la esperanza.

En tiempos en que la celebración y la alquimia parece menor ante los juegos aritméticos de la poesía matemática que deslumbra, o los continuos embates del minimalismo silencioso, me parece acertado destacar un texto que desde esta perspectiva no cae en los ripios y clichés de la misma; que se sabe y se cree dispuesta a hablar de la pasión, la renovación del amor y la (des)esperanza de la carne, pero con los pies bien desplantados en la tierra, realmente volando en esas ligas como un Alsino de fuste. Con todo el agrado les dejo un poema de mi última lectura, en específico uno que llamó mi atención por la idea siempre terrorífica y fascinante de mirarnos y ser mirados: se llama Espejo y que está demás desmenuzar más aquí, es mejor que lo lean por si mismos. Además dejo otros regalos, ojalá los disfruten:

 

ESPEJO

 

Si tu par

No sonriese perfecto,

Si tu símil

No observara el detalle,

Si tu espejo no delineara sus curvas

Ni el límite corporal

De sus copas

Arbóreas,

Concentraría

Tus vetas,

Tus suaves

Movimientos

En mis visiones

Purpúreas,

Expectantes,

Salinas…

 

Aun así

Solo el tacto

Te diferencia…

 

DE VUELTA…

 

No pensé la silueta

Y te has prefigurado,

No respiré la frescura

Y casi has seducido,

No vaticiné el encuentro

Diamante de palma

Frágil y te presentaste,

No solicité tus voces

Y has cantado al son

Que más amo…

 

Si mentalicé tus aros,

Tus anillos, tus pulseras

Y te has despojado de ellos

Solo para sentirte de vuelta…

 

SERPIENTE FRÍA

 

Sensación vertiginosa

De serpiente cascabel,

Complicada situación

De vientre y remolinos,

Para qué proyectas la seguridad con notas

Azules y morenas,

Si más de ti no hay

Cuando perforas

La quietud con desazón.

(Antes de) Los Colores de la Tribu

LA CULTURA DE LO EFÍMERO Y EL LENGUAJE TRANSMEDIAL (PARTE 1)

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Sartori, en su obra Homo Videns (1998) se mostró receloso ante el advenimiento de lo que denominó el imperio de la imagen, frase representativa de una serie de fenómenos tecnológicos –y que influenciarían (hasta nuestros días) el pensamiento humano- como lo son la T.V. y más recientemente el Internet; milagros de la comunicación que alcanzan tal nivel de evolución que ya parecen formar parte inseparable de nuestra cotidianidad.

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La transmedialidad –redes sociales, world wide web, etc.- además, supone un efecto aún insospechado a nivel psicológico, emocional, o hasta físico, en sus felices usuarios. Lo existente (significantes) ya no es sólo advertido por los cinco clásicos sentidos naturales, sino también por (y a través) de los de una máquina, maneras que bien pudieron inaugurar una nueva coyuntura histórica, similar a la que experimentaron los griegos hace casi tres mil años, pues anuncian un nuevo tipo y uso del lenguaje, sus códigos y la expresión que presupone. Da a nuestro tiempo una importancia significativa, al intentar definir cuáles serán las reglas del juego existencial, al momento de relacionarnos (a futuro) con estos avances.

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Olvidando conceptos positivistas (y tal vez ingenuos) debemos considerar que la llamada aldea global, además de todos los beneficios que acarrea, supone también un debilitamiento de la grafósfera –ya en crisis- herramienta que construyó a la civilización occidental, elevándose como la única singularidad que nos diferenció del animal; el imperio del logos –definida como la palabra meditada, reflexionada, o razonada- capacidad de abstracción, o de crear un significado representativo, o un signo del significante específico –propia del homo symbolicum– sería lentamente atrofiado/a por las nuevas capacidades técnicas.

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Transformados los hombres -en un contexto espacial (virtual)- en homo videns, lentamente verán sus capacidades distorsionadas, bien pudiendo relegar esa acción –el crear una imagen en nuestra mente- a la máquina, instrumento que en segundos reproduce (para nuestro deleite) incontables textos instantáneo-sensorios iguales o mejores que nuestra propia realidad imaginada. Otra posibilidad previsible es que las mismas capacidades se vean potenciadas, maximizadas, pero totalmente subordinadas al poder sintético.

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Si somos o no testigos del fin del lenguaje conocido, espectadores de su decadencia, a manos de la aceleración de la información, sometida al desenfreno de esta hiperrealidad, será tema (seguramente) de discusión para incontables investigadores en las próximas décadas (…)

@

 SToNE  RoSES

 

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dos rosas de piedra

trascienden el hielo de la noche

tragándose a la otra

sus sienes esquizoides

conciben desafinar  un millar perceptivo

mascando injertos e infusiones de dudoso proceder

sus redobles neuronales

solo atinan quemar

vencidas por el hambre

torturadas por la deshidratación

se miran     besan     y envuelven

entre   colillas    bichos    mordiscos     alientos

y gustan de  cada olvido

cada  risa

cada temblor

cada efecto

que destense esa dureza

ese tiempo

que insiste

prevalecer

finalmente sus pétalos

asidos el uno al otro

se despiden

juntas amiga                                                                                   

hemos contenido                                                                            

nuestra destrucción

 

 

por @

El hedor de los muertos (héroes)

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Era de noche. Recorría las calles de Concepción -posterior a una presentación de libros, en casa 916- con la poeta C. Ambos discutíamos airadamente el incierto presente de la literatura chilena. Muy enérgica, como enojada, como herida, mi amiga repetía (con voz autoritaria) faltan héroes güeon, faltan héroes en este país de mierda. Héroes: ¿rostros valientes a los que adherirnos? ¿Seres dignos de respeto? ¿U otra foto romántica para los letrosos catedráticos de siempre? ¿Más Cristos que den su sangre por nuestros pecados? A veces (no sé ustedes) se me hace innecesario ver tanto avatar, el ver ensalzado tanto rey de blanco y negro, esos que reaparecen de vez en cuando en algún homenaje.

Disculpen, pero a mí ya me está pudriendo esta sociedad de íconos, este individualismo, este infinito de estrellas promovido por la sociedad y la massmedia. Quién sabe. Tal vez exagero. Tal vez la única forma de reconocer a nuestros ilustres, aquellos que dieron algo (de sí) por el futuro, sea el obsesionarnos con su figura, y el tener que reproducirla por siempre y para siempre en diferentes formatos (cine, Tv, internet). Más para quienes gustamos de la poesía, arte tan poco validado y reconocido, y del que nadie sabe nada (aceptémoslo). Pero es que me pudre (en general) el inmenso ego, ese que hasta rompe con el tiempo y el espacio, y se posiciona en lo más profundo del inconsciente colectivo, para embobarnos con una sombra difusa, estéril, vacía.

Ni la foto de Rimbaud, ni la de Pamela Díaz me interesan, sino la obra que dejaron, su legado (o sea, el de la última, una tristeza). En un mundo en que la videósfera dicta nuestro conocimiento, aquellos líderes de opinión, aquellos que exigen nuestra pleitesía, pareciesen ser aquellos más superficiales, aquellos cretinos que tras un micrófono, o un buen maquillaje pretenden ser mejores que nosotros. Por ello, el cuidado que debemos tener con nuestros héroes ¡mucho cuidado!

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A veces pienso que quienes deberías quedar en la retina, son aquellos que menos buscaron la fama. En otras me digo esto es un mito por algo llegaron a mí, algo hicieron para que se transformaran en personajes respetados. Ellos, en algún momento, igual buscaron trascender, todos buscan la inmortalidad de una forma u otra, y no por el mero hecho de ser amados, sino para dar testimonio de la grandeza. Eso es, esos son quienes merecerían mi respeto me dije aquellos que sea de forma anónima, o pública (no importa) lograron un cambio. Ahí está, esos son mis héroes.

Pero y actualmente, quiénes son nuestros héroes. Qué desgracia, todos los míos están muertos, y qué pretencioso ¿no? mejor darle reconocimiento a los muertos que a alguien vivo. ¿Por qué será que (aún más entre escritores) le damos tanto crédito a los muertos, más que a los vivos? Bueno, todos los míos comer tierra, y casi todos murieron de forma nefasta. Por qué será  que nos atrae tanto esa belleza rota, esa hermosa tragedia que marca el final de ciertas personas (bueno, ese es otro tema). Pues bien, la última figura que se me viene a la mente, no es ni siquiera la de un escritor, ni mucho menos un gran político, sino la de un cantante, el vocalista de la banda black metal Mayhem.

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Dead: máscara de su verdadero nombre (Per Yngve Ohlin) fue uno de esos tipos de puta madre. Justamente hoy veía un documental de su vida, en que resumían un sinfín de estupideces que solía efectuar. Hijo de puta me dije este hace lo que quiere. Si quiere, se pega un escopetazo en la cara (a lo  Hemingway) y se suicida. Si quiere, va y quema unas cuantas iglesias, por el puro gusto de adorar a Satanás. Si quiere, se sube al escenario, y le tira su sangre al público. Esto y otras (tantas) anécdotas me inspiran hoy a relatar su vida, sin si quiera saber bien por qué. Tal vez sólo por ello, por que hizo lo que quiso y nada más.

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¿Será que los héroes no los dicta exclusivamente la moral? Tal vez reflejan algo aún más profundo, algo aún inexplorado en la psiquis y que a toda costa necesitamos suplir. Tal vez, es una mera respuesta obligada a nuestras carencias, a nuestras verdaderas ansias de expresión. ¿Será que todos esos rostros, todos esos famosos ídolos, no son más que el más secreto de nuestros sueños? Claro, los admiramos, pero también los envidiamos. Tal vez sólo queríamos su vida para nosotros.

En ese caso, mi héroe me presenta una respuesta muy desoladora. Tal vez yo no hago, exactamente, aquello que quiero hacer. Tal vez nunca hice lo que se me dio la gana. Buen ejercicio, pero basta, basta con esto de los héroes.

 Francisco Valenzuela S.

Crónica post-apocalipsis: Memorial 27/F

Quienquiera que visite la Avenida Costanera, circundando la ribera norte del río Biobío, dirá que la experiencia (con un mínimo de imaginación) semeja habitar un film Psy-Fi; onírico museo que exhibe para sus turistas nacionales y extranjeros (extra-terráqueos) la visión de imágenes extravagantes, enigmáticas, inentendibles, hasta absurdas, exageradas y que bien sirven para el ameno recreo de los sentidos, la abstracción. En resumen, dos kilómetros de lo que parecen ser los restos de una vieja y avanzada civilización perdida en la noche de los tiempos, diría algún asiduo de H.P. Lovecraft, o novelas fantásticas de Moebius o Collen Doran; tan ajenas a leyes de la física, o la estética de la arquitectura convencional.

Insólitos caracteres semejan una flora multicolor, un bosque al parecer demasiado expuesto a los rayos gama, posterior a un desastre atómico -bajo sus pétalos, un puñado de niños juegan y esperan a que, en cualquier momento, esta planta carnívora los engulla- más allá, remolinos de metal parecen giran y volar desde el suelo hacia el cielo como lanzando cientos de grafitis; garabatos improvisados por los aledaños artistas del sector; cruzando el puente, hacia el segundo sector, inertes caballos cabalgan hacia el interior de la tierra, en un trayecto que los lleva, tal vez, a lo más profundo de la creación.

 

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Alguien, con una mente más catastrófica opinará acerca de estas inauditas representaciones, que tal paseo corresponde a la imagen de un Chile post-apocalíptico; un futuro lejano, distante, y muy poco alentador, suspendido en el tiempo y la eternidad para servir de recuerdo impertérrito (a los próximos que vienen) de lo que queremos ser -o mejor dicho, quisimos ser- un país moderno, sofisticado, europeo, vanguardista, con buen gusto, a la moda, a la par del primer mundo y en sintonía con el sentimiento occidental.

Todo esto, claro, visto meramente como un juego de significaciones, al tratar de develar el subtexto, o subtextos, de quienes confeccionaron tales universos, a la postre, un fiel reflejo de nuestra cultura; ideas, mensajes, juicios escondidos en el metal, el cemento, el hormigón. Tal profundidad intelectual poco y nada parece reparar en un escenario mucho más dispar, mucho más bizarro e insólito que el diseño de estas frías formas de arte; una que se oculta a unos cuantos metros y que demuestra la historia de un país de contrastes, de desigualdad, el karma de (por siempre y para siempre) hacer las cosas mal, a la chilena.

El mejor ejemplo de este sentimiento nacional, esta pretensión, bien puede ser la última estructura dispuesta en este parque, tal vez su obra maestra -bajo aquellos parámetros de armonía deconstructivista- aquella que viene a rematar el concepto de diseño decorativo general. Ocho torres hexagonales de cemento y veintitrés metros de altura cada una, componen la imponente escultura central; el renombrado y bullado Memorial del 27/F, coloso gigantesco que se yergue proyectando su sombra a los miles de curiosos que cruzan día a día el sector.

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Una figura que Rodrigo Pérez, Ministro de Vivienda y Urbanismo, catalogó de: necesaria para testimoniar cómo un país completo se puso de pie, un plan que, el Seremi de la misma cartera, Rodrigo Saavedra, considera: viene a reforzar el eje turístico que va desde la Universidad de Concepción hasta la Costanera. Un “símbolo” que servirá a posteriores generaciones y la memoria colectiva para hacer conocer aquellas cosas que vivieron sus antepasados.

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La obra -sometida a un concurso público, organizado por el Colegio de Arquitectos de Chile, con ayuda de la Comisión Bicentenario, en el marco de la XVII Bienal de Arquitectura 2010 -adjudicada finalmente a los arquitectos Ricardo Atanasio, Agustín Soza y el artista Fernando Faureisen- fue licitada en junio y noviembre de 2012. Su construcción, fue iniciada recién en enero de 2013, para ser inaugurada el 23 de octubre de ese mismo año.

Ricardo Atanacio Balbontín, Agustín Soza y el artista Fernando Feuereisen

En torno al croquis, sus creadores -según el plan propuesto al grupo de jueces del escrutinio– se propusieron cinco conceptos preliminares: Reconstrucción, Testimonio, Apilamiento, Dominio de Territorio y Relaciones Tectónicas. El producto final, según sus palabras: sirve  de espacio de inmersión, liberado de las imágenes figurativas de un hecho histórico y de sus protagonistas, privilegiando las propiedades tectónicas y urbanas del terreno, transformándolo en un espacio referencial, temático y de uso público.

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Justo en frente, el nuevo y flamante Mall Plaza Mirador -otro de los proyectos que arribaron a Concepción posterior al terremoto de 2010- aguarda a los miles de clientes que, mes a mes, se matan por gastar su sueldo; muchos de los cuales, agradecen que la región vuelva a estar en el mapa nacional y así por fin ser beneficiados con el sinnúmero de proyectos que le suben un poco el pelo a la siempre alicaída arquitectura de la ciudad y que al fin logra acaparar la atención de su símil capitalino, sólo gracias a un desastre de horrendas proporciones.

Si hablamos de orgullos urbanos, pero en un contexto muy diferente, a unos cuantos pocos pasos de estas dos mega construcciones, un poco más desplazada, pero siempre visible, asoma la población Aurora de Chile; rincón histórico que contrasta con cualquier opulencia o ambición decorativa que le coquetee. Estos cientos de casas, a la fuerza, han mantenido su territorio desafiando cualquier política o mandato que los obligue a desalojar su lugar de origen, su lugar natural de vida, su hogar, como enrostrando una realidad mucho más duradera, mucho más difícil de extirpar.

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El sentimiento, la opinión de los miles de pobladores colindantes explotó en octubre de 2013, posterior a la inauguración del monumento que conmemora las 551 víctimas del terremoto y maremoto, de la mano de uno de sus líderes locales, Luis Ríos Melillán que junto a una veintena de habitantes de Chiguayante  concurrió hasta el monumento y protestó por la falta de soluciones habitacionales que, en su opinión, existe aún en la región, de seguro cuestionando los cerca de 5 millones de dólares gastados en la obra y que bien pudieron haber sido usados para este y otros dilemas.

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Basta de abusos 2 mil millones = dilapidar: logró escribir en los muros el dirigente, antes de ser detenido por carabineros. Parece una mala broma, pero un  hecho de tales características bien pudo ser el único que intentó llamar a la reflexión, la conciencia; recapacitar no sólo en torno al caso puntual de las cerca de 700 familias que aún no reciben respuesta a más de tres años de acaecido una catástrofe geográfica, sino también en torno a la política que evidencian nuestros dirigentes a la hora de tratar con la pobreza; un sector de la población que vive al margen de una nación pujante, en vías de desarrollo que más parece progresar al alero de una opinión mundial eximia, y “a pesar” de una crítica interna escondida bajo la alfombra.

Al caminar y transitar por las grandes alamedas, plazas y centros de recreación criollos darás nota de lo que significa el no estar de entre las fracciones de la población que se benefician del sistema económico chileno; lo que significa sentir que no hay respaldo de parte de tu gobierno para ayudarte a llegar a fin de mes; lo que significa ver -frente a tu casa hecha de basura, cartones y restos remodelados- una enorme obra de arte, en la que se gastaron varios de miles de millones de pesos y que, bien pudieron, dar una mejor calidad de vida a tu familia. Lo que significa no llegar a fin de mes, porque el colegio está muy caro. ¿Es necesario enumerar más?

 

Por Francisco Valenzuela S.

 Concepción, 13 de noviembre de 2013